Hace días una amiga me llamó para que le hiciera unos cuantos servicios de belleza, como sé que para esos días ella pasaba por una tragedia personal se me hacía un poco engorroso el ir para allá, máxime porque sabía automáticamente que ella buscaría con quien desahogar su angustia y la verdad no quería escucharla, al menos no su "llanten" al marido fallecido. Pero ¡hey!, estaba siendo bastante egoísta ya que yo misma también he procurado por ella cuando me siento mal. Así que sin más preámbulos me armé de una cajetilla de cigarrillos, snacks y refrescos porque la tarde sería larrrga. ¡Nada que ver!, encontré a mi amiga Myriam de lo mas resuelta y risueña esperándome para luego irnos a pasear a mall.

Entre tanto, preparo a Myriam para empezar con nuestra operación de makeover, cuando de mí salió el preguntarle como se sentía. Luego de un breve silencio me contó del raro sueño que había tenido con su difunto esposo. Y lo que según me contó fue que de momento se encontraba caminando dentro de un patio asqueroso que más bien parecía el de algún hospital psiquiátrico. No conocía las caras de aquellas personas que la miraban con desdén, algunos con miradas inquisitivas la siguieron. Ella corrió sin saber a donde ir hasta que lo encontró acostado, en posición fetal en una esquina, sucio, desnudo, con un fuerte olor a mierda y desdentado. Aunque le resultaba difícil creer que era él, lo supo practicamente automático. Cuando lo levantó, estaba llorando de frío y balbuceaba unas palabras que no pudo precisar. Ella quiso consolarle apoyándole su cabeza sobre sus manos cuando él entonces reaccionó de un sobresalto y se la quitó de encima gritándole que ella también le quería hacer daño. Estaba fuera de sí, según ella y le dijo en voz baja en forma confidente de que sus "mayores" le golpeaban y le echaban lagartijos encima. Por eso pasaba los días ahí amotetado en aquella esquina casi sin respirar para que ni lo notaran. Todo esto, mientras ella me lo contaba me pareció un cuento fantástico … pero de los bien malos con el que no sólo pude evitar sonreír si no que yo misma le sugerí que fuéramos donde una espiritista pa’ ver si era verdad que el marido de Myriam no estaba descansando, quería demostrarle también que esas historias de "muertos del pulgatorio" no eran más que cuentos de camino. Me echó en cara lo de Fernando, el niño que supuestamente yo solía ver y que ahora le estaba convenciendo de que esas no eran más que "cuentos de camino": "¡Pero qué cojones!" me dijo y se negó a ir.

Así que la persuadí de que dejara la negatividad, aparte de que quedaría con la curiosidad de que si su marido le había dicho alguna paradoja inexacta en eso de los lagartijos y los mayores. Pero ella me hizo "background" de lo mal que se había portado él con ella antes de morir, de las pelas que le daba y la perforación de un pulmón: "Coño, por poco me mata ese pendejo y tú quieres que vaya a comunicarme con él, ¡estas loca!". Esto me iba resultar más difícil de lo que me imaginaba … sin imaginar que entonces la sorpresa me la llevaría yo.

La forma en que murió el marido de Myriam, yo digo que es digna de publicarse, o al menos de hacerse mofa de ella. Un hombre como ese que sólo de hablar con su voz grave podía estremecer a cualquiera vivía de joder y buscar problemas con sus vecinos. Nadie lo soportaba, en su trabajo de la construcción era conocido como "el chota del foreman" y a su mujer no importaba donde se encontraran no perdía oportunidad en agredirla verbalmente. Ella se defendía como podía pero siempre terminaba cediendo ya que necesitaba de él para la firma de los papeles de migración. Un día antes de morir había ido al médico porque le diagnosticaron que tenían que hacerle un cataterismo. Al día siguiente de la intervención mientras se ajustaba los zapatos se le cruzó un lagartijo verde que le salió al paso y se le posó en la mano. Tanto fue el susto de este–porque le tenía una fobia que ni el mismo sabía explicar–que ahí mismo le dió el ataque fulminante que acabó con sus días de abusador. "¡¿Un lagartijo verde?!" se quedó balbuceando mientras lo miraba trepar por entre sus piernas con sus ojos incrédulos de muerto.

Myriam me lo confesó muerta de risa mientras le arreglaba el cabello y otra vez no pude evitar contagiarme. Con una mirada maliciosa Myriam se decidió que fuéramos donde la espiritista a ver que era lo que él quería. Así que cuando llegamos a casa de doña Delfina una vieja dominicana que le llaman "la metresa", nos recibió primero su sobrina Chicha que nos ofreció café y galletitas dulces a modo de atenciones.

En eso, sale doña Delfina del cuarto con tabaco y bastón en mano y le hace un ademán a mi amiga Myriam a que pase adelante dentro de la habitación. Fue ahí cuando entonces doña Delfina con su bastón me intercepta y me pregunta de una forma cortante: "¿Y usted quién coño es?, ¿familiar del muerto?".

– No, yo …

– Pues retírese entonces y espere en la sala.

Sale, no sin antes echarme su bocanada de humo a tabaco en la cara.

Myriam le repositó que si no era conmigo entonces no entraba, a lo que la vieja no le costó mas remedio que acceder a dejarme pasar. Detrás de mí entró Chicha, la sobrina de doña Delfina que se quedó en una esquina de aquel cuarto lleno de cachibaches y santos. No hizo más que ponerse a rezar cuando interrumpió y se dijo: "¿Te estás seguro de eso, Papá? y mirándome fijamente me dijo: "Te tienes que ir". Myriam que observaba sin comprender se quedó paralizada por un instante hasta que se paró. "¿Qué vaina es esta que por qué ella no puede estar?".

 – Mire, blanca, la caraja tiene que salir porque ella está muy contaminá.

 – Ok, yo salgo pero hasta ahorita era usted la que no me quería aquí dentro.

Chicha me acompañó hasta la sala, y ahí estuve comiendo las uñas hasta que luego de una hora aproximadamente Myriam salió. El semblante de la doña Delfina era otro, de pronto se veía mas envejecida, los surcos de la cara le eran más notables y estaba temblorosa casi sin habla mientras sus ojos grisáceos se perdían por entre alrededor de la casa. Chicha salió en su socorro no vaya ser y se fuera caer allí. Con cara de preocupación le dijo a los demás que acaban de llegar que ese día no habría más sesión.

Mientras conversábamos de todo lo que le había dicho la vieja a Myriam esta me contó que logró hablar con el marido y este le había pedido perdón por todo. Me contó también como el aspecto de la vieja tomaba algunas facciones de sus allegados muertos, además se había comunicado con su abuela, con uno de sus hijos que había muerto de polio y todos le aseguraron estar bien. Hasta incluso alguno de sus santos le había mandado hacer unos remedios y le dió unos números de lotería. Entonces me asaltó la curiosidad y le pregunté que por qué la vieja no quería que fuese participe de la consulta. Se que mejor ella hubiera preferido quedarse callada porque se puso muy seria: "Ay de eso también te quería hablar … doña Delfina dice que estás jodía, que tienes un aura tan y tan gris que tú misma te has impuesto que cualquiera diría que eres un fantasma".

Me recorrió un escalofrío del carajo que me dejó toda la tarde pensando en lo grosera que había sido la vieja y la desconfianza en su mirada y volvía y me repetía como un cassette la voz de Myriam: "…me temo que le robas energía a la gente sin darte cuenta". Busqué algo de información y me encontré con que la mayoría de las personas luego de hablar con otra "roba energía" se sienten cansados, ¡hasta malhumorados! y no lo encontré justo porque generalmente quien tiene que lidiar con ese tipo de personas todos los días soy yo, ¡¿no habría alguna coroza para protegerme pero sin dejar de escuchar a los demás?! Rayos, realmente me estaba ahogando en un vaso con agua y me pasó por la mente el morirme otra vez (*teehee*).

Entonces un buen hombre que sabe de ese tipo de cosas me dijo que cada ser humano está dotado de la capacidad de intuir inmediatamente el ánimo del otro. Nosotros vemos en el interior de los demás seres humanos con la misma claridad con que percibimos los colores y sentimos los sonidos. Según él debo de aprender a canalizar mi energía ya que lo que él veía en mí no era maligno si no falta de confianza en mí misma. "Podrías ayudar a otras si te lo propones con sólo poner tus manos, tienes mucha energía". Aún con mi cara de confusión le pregunto que por qué entonces esta sensación de cansancio todo el tiempo, el buen hombre sólo sonríe y me dice echándome una palmadita en el hombro: "¡Métete al Yoga!".